Se adormece el dolor,
la edad,
la pesadumbre,
los pesares,
las ofensas,
las traiciones,
viven a tu lado los que han muerto,
tienes lo que no posees,
el amor no es desamor,
y cuando es profundo,
dejas de sentir,
dejas de ser,dejas de vivir...
por un tiempo.
mueres y no sientes,
vuelves a ser lo que fuisteantes de nacer.
Pero despertarás
y seguirás
y volverás a vivir,
a seguir viviendo,,,
hasta que llegue el sueño eterno,
sin recuerdos,
sin pesares,
sin dolores
y sin despertares.
Paisaje soñado de Castilla
( del artículo, quitando la paja, )
Los puños de la crisis
POR IGNACIO CAMACHO ABC,domindo,20.7.2008LA dueña de la camisería... no te puedes imaginar la de clientes que vienen a preguntar si cambiamos puños y cuellos.
El estanquero me mira meneando la cabeza. «¿Se acuerda usted de cuando había cola aquí? El último mes, doce mil euros menos de caja respecto del anterior. Y ya estaba prohibido fumar en casi todas partes. No es la ley antitabaco, es la crisis.
...los chinos de ahí enfrente. Yo no sé si esa gente hace regulación de empleo, pero hace poco había ocho o diez dependientes, y ya no veo más que tres o cuatro».
...en una cercana tienda de muebles y decoración un letrero bien grande de liquidación por traslado. He entrado a ver al dueño, que es amiguete, en busca de algún resquicio optimista. «Dime que se te ha quedado chico el local y te vas a otro más grande». Me ha mirado con aire escéptico. «Ni más grande ni más pequeño: más barato. No puedo con este alquiler. Mi negocio depende de la venta de viviendas, y ya sabes lo que ha pasado. Tengo proveedores, de Córdoba y de Valencia, que están quebrando. Cuando he dicho que me iba los propietarios me han ofrecido comprar el local, porque saben que no se lo va a arrendar nadie, pero no me puedo meter en eso; el banco me exige unas garantías que me asfixiarían aún más. ¿Que si me voy de vacaciones? Unos días de gorrón en el apartamento de mis suegros
...al pasar de nuevo por la camisería me he mirado los puños en un gesto reflejo. Menos mal que en verano se llevan las mangas remangadas...
Zapatero y la "sociedad amoral" de David Cameron
( del artículo de Jesús CACHO, en EL Confidencial del 14-7-2004 )
..el drama: que no se advierte en la sociedad española –no digamos ya en el propio PSOE- tensión social, fibra moral para oponerse a esta especie de conjura de necios que encabeza el señor presidente del Gobierno. Se ríen las gracietas, se acepta la estulticia y la impostura del personaje como algo natural, con la resignación de lo inevitable, como se acepta la realidad de la crisis y sus consecuencias.
...Es cierto que algunos dirán que no conviene ser alarmistas, porque el pesimismo no conduce a nada bueno. España ha pasado por épocas tan negras, durante siglos ha superado el trauma de tantos Borbones analfabetos, tan malvados como corruptos, que con mucha más holgura superará la corta estadía en el poder de un piernas elegido democráticamente, que apenas merecerá una nota a pie de página en el libro de la Historia tras su salida del Gobierno. Pero, ojo, conviene no perder la perspectiva de tantos y tantos países que, un día prósperos y ricos y dinámicos, de pronto dejaron de serlo para convertirse en lo contrario, en ejemplo a no imitar, como resultado de la corrupción de sus instituciones, la estulticia de sus gobernantes y el silencio acomodaticio y cómplice de sus ciudadanos
...Una sociedad civil, pues, más silente que nunca, sociedad de brazos caídos, incapaz de hacer oír su voz. Como dijo hace unos días el líder conservador británico, David Cameron, en Glasgow, "corremos el riesgo de convertirnos en una sociedad amoral, donde ya nadie diga la verdad acerca de lo que está bien y lo que está mal, de lo que es correcto y lo que no".
Hace 22 años que había leido esta obra de ORWELL. Ayer volví a leerla.
Extraordinario análisis de la corrupción que engendra el poder.
Formidable sátira del estalinismo y de los totalitarismos europeos de aquella época, se puede aplicar muy bien al poder actual, a los partidos políticos .a gobiernos autonómicos y hasta muchos gobiernos municipales.
Escrita en 1943, sigue vigente y seguirá porque "el poder corrompe y el poder absoluto corrompe absolutamente", como escribió Lord Acton en 1887.
...las ovejas sólo siguen al rebaño, los caballos son trabajadores incansables, los cerdos obtienen el poder absoluto que corrompe y vuelve dictador a quien lo ostenta. Los perros, protagonistas secundarios, son dos pastores alemanes y un Dobermann . Otros perros de la granja representan a la "policía secreta" ..
Los perros, aún siendo dóciles de nacimiento, pueden ser enseñados a ser feroces. En el comportamiento de los perros hay una burla al entrenamiento de un ejército.Los personajes caninos que al principio de la obra se muestran suaves y cariñosos se transforman a partir de los cambios en la granja en seres salvajes y feroces responsables de las persecuciones y las matanzas de los animales opositores.
Al finalizar la obra, los cerdos, que se habían transformado en la clase dirigente, asombrados miraron a los hombres y los hombres a los cerdos; ya era imposible distinguir quién era uno y quién era otro
Tarde del 25 de Junio.El velero del alma tenía el cuaderno de bitácora cerrado por la tempestad. Un rayo de luz rompió las nubes negras y otro velero del alma apareció en el mar inmenso de ideas, sin límites ni fronteras. El libro cibernético de cabecera, con los los blogs preferidos, lo tengo otra vez a mi lado.
En una crítica al libro de J.C. Castillón "Amos del mundo. Una historia de las conspiraciones", Martín Prieto empieza por resumir una lista de personajes, que han marcado una etapa en la historia del pensamiento de la humanidad:
PASCAL vio el vacío del cosmos.
DESCARTES tuvo al hombre como único ser pensante del universo.
HOBBES estaba convencido de que Dios nos había avandonado.
NIETZSCHE declaró que Dios estaba muerto.
COPERNICO nos sacó del centro universal.
KANT dejó claro que jamás podremos estar seguros de que nuestras ideas se corresponden con la realidad.
DARWIN nos puso a la altura de los animales.
MARX y ENGELS economizaron el desarrollo humano.
FREUD dudó que fueramos animales racionales.
EINSTEIN teorizó sobre la posibilidad de viajar al futuro sin billete de vuelta.
Despues se refiere a las elucubraciones del autor sobre las posibles conspiraciones que han influido en el curso de la historia. La mafia mató a Kénedy; la CIA, la Banca Vaticana y el Opus Dei asesinaron a Juan Pablo I porque no era el Papa idoneo para derrumbar al comunismo; Los Protocolos de Sión y El judío internacional de Henry Ford tienen mucho que ver con la gran conspiración judía; la trama judía derivó en el sionismo; el jesuitismo agotado dió lugar al Opus Dei; los templarios dejaron sitio a los masones; el comunismo al KGB y a la mafia rusa....Hasta cree ver conspiraciones en las series animadas de "Los Picapiedra" y "Los Simpson"; la primera representa al trabajador de cuello azul, sindicalista y demócrata; la segunda y toda su familia a una especie de antisistema...El libro, según Martín Prieto es tan inquietante como la desconocida personalidad del autor. A EEUU lo gobiernan 30 personas; a Europa 300... y dice Martín Prieto que se olvida de la conjura de España, la de Jesús de Polanco, Jesús del Gran Poder.
La función intelectual consiste en determinar críticamente lo que se considera una aproximación satisfactoria al propio concepto de verdad; y puede desarrollarla quien sea, incluso un marginado que reflexione sobre su propia condición y de alguna manera la exprese, mientras puede traicionarla un escritor que reaccione ante los acontecimientos con apasionamiento, sin importarle la criba de la reflexión. ( UMBERTO ECO "Cinco escritos morales" )
El primer deber del intelectual es criticar a los propios compañeros de viaje ( "pensar" significa desempeñar el papel de Pepito Grillo )
22/03/2006
¿Cómo se llama?
¡ Ese que es tan buen escritor y tan retorcido como persona. !
¡ Ese que tenía gafas de culo de vaso y que ahora debe de llevar lentillas.!
¡ El que vive en Majadahonda y tiene una mujer que se apellida España.!
¡ Que escribe a diario unos artículos muy buenos a veces y bodrios otras, en la última de El Mundo.!
Ese, ése......,! ¡¡¡ UMBRAL, COOÑO !!! Era faaaacil, ¿verdad?. Pues no me salía el nombre.
Creo que es el "comienzo del principio del fín" de mi ALZHEIMER.
Me quería acordar de Umbral al leer en un blog lo siguiente:
La columna de ayer de Raúl del Pozo en El Mundo no tiene desperdicio. Raúl del Pozo es un escritor del que sólo conozco su faceta de columnista. Y me hipnotiza. Es un cabrón con pintas que gusta de leer los piropos que le dirigen en la Red. Un tahúr audaz y afinado que sobresale con su prosa requemada, y por no juntar dos frases sin despeinarse. Seré siempre un eterno agradecido a del Pozo, especialmente por no hacer de su catecismo particular, religión universal.Los periódicos llegaban a mi casa entre pájaros y ladridos hasta que hace unos años empezó a oscurecerse la Galaxia Gutenberg y me hipnoticé en los iconos de la web, los insultos que cada día me dedican los internautas, la posibilidad de saber inmediatamente el nombre del asesino de Prim, de comprobar si me había tocado la lotería, de seguir en directo el Open de Augusta o de recordar a cuántos hombres mató Billy ’el Niño’, sin contar los mexicanos.[...]
Gracias a la infinita hemeroteca sin periódicos, a la gratuita biblioteca del universo, puedo prescindir de los canónigos del conocimiento y soy uno más en Internet, un periódico planetario, sin censura, sin educación y sin ortografía, un mundo salvaje y puro, una nueva Ilustración.[...]
Para empezar a funcionar necesito entrar en el pequeño cine de mi ordenador, visitar los digitales y trabajar en una redacción de 100 millones de periodistas libres como gavilanes.
Revoloteo de grajos
en la puerta de la Sala,
Sala 8 de la Audiencia,
togas negras amontonadas,
abogados y abogadas,
retahíla de nombres,
agente judicial femenina,
con vaqueros,bambas,
jersey verde,pelo rojo..
Pequeño tumulto
en el pasillo
a la entrada del reo,
esposado,
un guardiacivil delante
y otro atrás.
Bancos duros de marmol;
frío en las nalgas,
en las piernas,
en el alma.
Tras cuatro horas de espera,
me llaman para declarar.
Soy el último.
Me colocan en el centro
del semicírculo del tribunal.
“¿ Jura o promete decir la verdad...?”
“¿ Reconoce su firma y su letra en ese parte de lesiones ?”
“Léalo, por favor en voz alta”
“Gracias. Se puede usted marchar”
G.Prieto toubes
(escrito, mientras esperaba, en La Audiencia de Barcelona)
(escrito por mi hermano Augusto PRIETO TOUBES)
Margarita, flor de pétalos blancos. Pétalos de luz que se difumina hacia su corola, haciendo combinación con su amarillo brillante pero menos luminoso.
Eres una flor sencilla de distintos tamaños según tu clase. Formas parte de los prados verdes aflorando en primavera para colorear el paisaje con tu blanco y amarillo, pincelando de esta forma la naturaleza.
Me gustas Margarita, me agradas a la vista y me alimentas el olfato cuando, en tu pequeña forma, perfumas los prados con tu olor a manzanilla.
Tu sencillez es hermosa, porque tu modestia no te permite presumir, no alardeas de tu belleza y sin embargo eres la reina del amor. No en vano los enamorados recurren a ti, arrancando descarnadamente tus pétalos, para saber si su amorío es correspondido.
Margarita, mujer con nombre de flor. Hoy eres mujer de edad centenaria, de pasada vida austera, sacrificada al duro trabajo en aras de su familia. Tu débil tallo de flor lo has convertido en fuerte tronco de árbol, con dureza de roble del que han brotado ramas fuertes e independientes.
En tu consistencia sigue existiendo esa corola que es tu corazón en el que aún se cosechan esos pétalos blancos y luminosos, desbordantes de alegría contagiosa para los que te rodean, hoy recluidos, como tu, en una residencia de ancianos.
Tu edad avanzada, larga en nuestro tiempo, posiblemente altere o deforme tus recuerdos, haciéndolos borrosos, casi olvidados, arrinconados en tu memoria.
¿Te acuerdas de tus sabañones?. ¡Como ardían!,¡como picaban!. Pero tu los aguantabas y dañabas aún más tus manos cuando las introducías, con sus dedos ulcerados, en las gélidas aguas del río en invierno. Parecía no importarte, ese era tu trabajo y tenías que hacerlo para paliar en lo posible el mal vivir de tu familia.
Eran tiempos difíciles, sin adelantos. Nuestro pueblo se había estancado casi en el medioevo, nos faltaba el agua corriente en las casas, la luz eléctrica llegaba en el inicio de la noche oscura a unas pocas bombillas, debilitada, oscilante y amarillenta, con la poca fuerza de su origen en un molino de agua cercano, convertido en fábrica de luz.
Algún privilegiado tenia radio que se podía escuchar nocturnamente, gracias a un altímetro de potencia, por lo que su casa se llenaba de radioescuchas amigos que discutían entre si los comentarios de los partes y de Radio España Independiente cuando furtivamente conseguían sintonizar esta emisora.
Carecíamos de casi todo lo deseable y lo elemental se consideraba privilegio. Pero no faltaban los politicastros, los arregla patrias que, salvando excepciones, se escudaban en la política encaminándola a sus apetencias personales de venganza, de exterminio de lo oponente, de saldo de deudas y de apropiación de bienes, llegando incluso al crimen en cumplimiento de su objetivo.
Cruenta guerra civil y fatídica posguerra la que te tocó vivir Margarita, víctima inocente entre otras muchas con el mismo o mayor sufrimiento.
Por supuesto que no existían lavadoras, tu y otras mujeres las suplíais a cambio de algunas migajas.
Era duro el invierno cuando teníais que romper los helados carámbanos del río y entregar la ropa, casi sin secar, par que este proceso culminara dentro de las propias casas de encargo, normalmente en su desván.
La primavera aliviaba vuestro trabajo y este alivio se superaba más en verano. Era entonces cuando vuestro rostro adquiría un matiz más relajado y en lo profundo de vuestro ser anidaba la esperanza de cambio, en cumplimiento de paz, cuando las sábanas de blanco lienzo colgadas a lo largo de la cuerda cuyos extremos estaban bien atados y afianzados en dos troncos de chopo equidistantes, se movían al antojo del viento con el acompañamiento del sordo silbido musical que el paso del aire producía, haciendo mover las hojas de los árboles en un ligero temblequeo. Paz y libertad proclamaba el ondeo de aquella blanca ropa como banderas apropiadas al sentimiento de vuestros corazones.
Los tiempos han cambiado al igual que tu y que todos nosotros.
Siempre existirá el recuerdo y el recuerdo es la vida misma, son nuestro hechos, son nuestros motivos y eso nos ha llevado hasta el hoy. El mañana lo construirá otros.
Te rindo homenaje Margarita, a ti y a todas las que han lavado en el río para otros.
( Trozos de un artículo de José GARCIA DOMINGUEZ, publicado en Libertad Digital con fecha de hoy )
Setze jutjes d´un jutjat mengen fetge d´un penjat (dieciséis jueces de un juzgado comen hígado de un ahorcado). Es una broma de niños, un antiguo trabalenguas vernáculo que los escolares de la región recitan en los patios de los colegios; un juego en el que, sin embargo, todos de los magistrados del Tribunal Supremo perderían. Porque ninguno de ellos sería capaz de recitar la letanía correctamente, sin trabucarse ni sucumbir en ese campo minado que para las laringes castellanas forman los sonidos intervocálicos del catalán.
Más de doce mil profesores castellanohablantes acabaron marchándose de Cataluña por la bromita del fetge del penjat. Se dice rápido, más de doce mil; el mayor éxodo forzado de profesionales cualificados en la Europa contemporánea.
Y ahora les ha llegado el turno a los jueces. Porque de eso es de lo que se trata: de que se vayan cuanto antes y dejen libres de una vez las preciadas sillas domésticas que hoy usurpan. He ahí el tinglado de la antigua farsa del patriotismo letraherido catalán: que absolutamente todos los resortes del poder civil, sin excluir el menor resquicio, recaigan en indígenas puros, con, eso sí, la minúscula cuota ornamental de rigor reservada a la mansa grey de los charnegos aculturizados.
Setze jutjes..., la humorada que ahogaría en un océano de saliva el porvenir en Cataluña de los mejores juristas del país. Setze jutjes..., un inocuo chiste que, bien contado, habrá de demoler el tercer poder del Estado.
Detrás de esa nube informe hay un sol, y un horizonte, y un cielo azul que se reflejará en ese mar, ahora triste, que pronto estará lleno de luz.
Peces, ojos con pupilas dilatadas, medusas, pulpos moviéndose casi en tinieblas, en el abismo del mar,...el subconciente de la vida...
Mundo islámico. Tan cercano. Tan lejano. Viajar en el tiempo.
( Oleo sobre lienzo )
Blogs preferidos. Libro cibérnético de cabecera. Cuadernos de bitácora escritos en veleros del alma, con distintas singladuras, en un mar de palabras, en el mundo de las ideas, que no tiene límites ni fronteras.
Viene duro el milenio.
En sus mismísimos albores, vimos desplomarse los dos lirios gemelos del sueño americano, donde habitaba, majestuosa, la modernidad.
Luego vimos una guerra en directo.
Y le llegó el turno a Europa, cuando estallaron los trenes.
Ya no hay día que no albergue un desastre improbable:
mares que nos engullen,
huracanes que no se detienen ni ante las puertas del paraíso,
lluvias que se te meten en casa y se quedan a pasar la noche,
amabilísimos vecinos que trafican con dinamita,
maridos que te rebanan la garganta,
ríos que bajan secos como el silencio o rebosantes como la ira,
hijos que juegan a matar indigentes.
... una especie de libertad que, de tanto interpretarla sin partitura, suena a milonga desafinada.
...A España el milenio la ha cogido descreída y banal. Vacía y ruidosa. Frívola e ignorante.
Muy sobrada de proyectos y muy necesitada de ideas.
...Cómo cansa este extraño milenio que iba a traernos de golpe el fin del mundo y amenaza con cumplir su promesa, aunque sea a fuego lento.
Saldremos de ésta, seguro, pero casi sin resuello.
Porque habrá que educar a los niños deseducados,
y recuperar los modales perdidos,
y reabrir los libros polvorientos,
y atizar viejas lumbres mortecinas,
y cegarle el nido a las arañas,
y podar los rosales,
y devolverle la virtud a los verbos,
y poner cada cosa en su sitio,
y amonestar a los césares.
Para que sepan que el pueblo, mientras arde Roma, está ahíto de sus caprichos y sus arpas.
( de un artículo de LAURA CAMPMANY, abc de 6 de febrero de 2006 )
¿ Por qué estás triste y no brillas ?
Te ayudo...corro las nubes.
Vuelve a sonreir
Yo sé que los días tambien lloran.
Sonríe día.
Te espera el mundo
( del blog MISTICUS PLANET )
( poesía de la página "QUERIDO DIA" del 27-01-2006 )
En ocres. verdes, amarillos, azules y blanco
Mujeres árabes descansando en el paseo mientras vigilan al niño que juega en el tobogán.
Ya no es poesía descubrir el mar cada mañana,O las barcas que regresan a la playa...
No lo es atender al canto de los pájaros,
ni encontrar en el alféizar una olvidada filigrana,
Ni ese extranjero del este,
ni la negra con ropajes de colores
que habla con sus hijos el idioma de mi país.
Ya no es poesía un vuelo de estorninos,
porque ensucian nuestros parques de asfalto.
Ni lo es nuestro mar contaminado,
ni siquiera el murmullo de las olas,
arrastrando inmundicias a la orilla.
¡Devolvedme, por favor, la poesía!